Passaram os ventos de agosto, levando tudo. As árvores humilhadas bateram, bateram com os ramos no chão. Voaram telhados, voaram andaimes, voaram coisas imensas; os ninhos que os homens não viram nos galhos, e uma esperança que ninguém viu, num coração. Passaram os ventos de agosto, terríveis, por dentro da noite. Em todos os sonos pisou, quebrando-os, o seu tropel. Mas, sobre a paisagem cansada da aventura excessiva - sem forma e sem eco, o sol encontrou as crianças procurando outra vez o vento para soltarem papagaios de papel. Imagem:The White Orchart -Van Gogh - 1888