Livro Errante

                                                                                    Se o leite desnatado por acaso caísse da sua mão no chão da seção de laticínios bastava para eu enxugar o piso encharcado de batavo e perguntar seu nome e fazer alguma piada envolvendo a expressão chorar pelo leite derramado e nós dois teríamos uma longa-vida eu e você mas você já está no setor de limpeza e eu penso que se espirrasse água sanitária no seu vestido eu poderia dizer sou advogado e isso vale um processo ou se você tivesse dúvidas quanto à validade de um queijo minas eu sei tudo sobre queijo minas ou à madureza de um abacaxi basta puxar uma folha da coroa mas agora é tarde você já está no caixa passando produtos que apitam como um eletrocardiograma. Em: Antologia Incompleta da Poesia...

     Não é fácil estar confinado com uma criança. Faz dois meses que minha filha pede, todo dia, pra ir à praia.      Na primeira vez, tentei explicar que não dava. “Filha, tá rolando uma pandemia, como é que eu vou explicar, um vírus que…” — daí me lembro que ela tem dois anos de idade.       Tento resumir: “Não dá, é impossível”, e ela então começa a chorar, e lembro que é mais fácil explicar uma pandemia pra uma criança de dois anos do que dizer que “não dá, é impossível”.      No desespero surge uma ideia. “Chegamos. Olha o mar ali.” E aponto o tapete azul. E ela vê o mar se erguer, e abre um sorriso. Basta.      Desde então, quase todos os dias ela me diz: "Vamo pá paia?", e vai buscar o maiô, seu chapéu UV e sua cadeirinha de praia diminuta.       Espalhamos almofadas pelo chão, nossa areia improvisada, e então ela abre a cadeirinha em frente ao tapete azul, que faz as...