Livro Errante

  Por curiosidade comprei e estou lendo pela primeira vez um livro quebra-cabeça.  A proposta é que o leitor faça as vezes de revisor e à medida em que vá corrigindo os erros ( são 10  por capítulo) descubra e siga as pistas que levarão ao criminoso da história.   Capítulo 1      "Os equívocos são necessários, úteis como o pão e muitas vezes também belos", dizia Giuliano Rodari.       Tenho a sensação de que o grande autór e pedagogo francês jamais trabalhou como revisor. Estou convencido de que, se Rodari tivesse passado os melhores anos da sua vida corrigindo erros de digitacão de péssimos escritores muito mais bem pagos que ele, teria uma relação menos idilica com incorreções.       Passo metade da semana corrigindo erros no terceiro andar do predinho em estilo art nouveau que abriga a Ursula, a editora onde trabalho meio período, e a outra metade corrigindo erros como freelancer na quitinete de vinte e t...

Já faz algum tempo, dei com um texto de um sociólogo brasileiro muito prestigiado na época, que começava assim:         “Os problemas que obstaculam o desenvolvimento do Brasil ...”         Consultei o dicionário: o verbo obstacular simplesmente não existia. Em compensação, descobri que existia obstaculizar, no sentido de criar obstáculos, impedir, dificultar. Por que não falar nos problemas que impedem, dificultam o desenvolvimento do Brasil? Mania de complicar as coisas. Resultado: o nosso sociólogo acabou cassado.         Estávamos ainda nos primórdios do tecnolês. Hoje em dia a coisa chegou a tal ponto que deixou para trás aquela pessimista observação de George Orwell sobre a linguagem técnica do nosso tempo. O escritor inglês ousou imaginar como seria escrito atualmente um trecho bíblico – e tomou como exemplo esta passagem do Eclesiastes:  “Voltei-me para outra coisa, e vi...

     A flor do baobá é branca. De um branco que chega a brilhar,rasgando a penumbra do anoitecer.      A flor do baobá sabe que os morcegos são o seu lobo da noite,mas,ainda assim,fulgurante. A enfermeira me disse vá para casa, nós cuidaremos dela. Qualquer coisa, eu lhe telefono. De nada adiantaria eu ficar pelos corredores.      A flor do baobá brota num silêncio profundo, no início da noite, e o silêncio é a voz do espírito. Anoitecia, estava frio. Fiquei ali na praça, sentado num banco, junto da enorme raiz da árvore da vida. É assim que falam dos baobás, árvore da vida, pela sua longevidade. O baobá zomba da morte.      Meses antes, você me disse vou ficar boa, vou sair dessa. Eu tinha a mesma esperança, respondi sim, meu amor, você vai ficar boa, embora ambos tivéssemos mais incertezas do que respostas.      A flor do baobá está consciente do legado de sua beleza e do perigo dos morcegos. Por isso exala um ...

     Palavra puxa palavra,crônica puxa crônica e o Guia  Turístico que espere.      No sábado passado escrevi sobre os meus mortos. No dia seguinte fui a um churrasco criollo (e admiravelmente bem temperado) em casa de uns amigos austríacos que depois de três anos de América aprenderam a dourar a carne com mais perícia do que muitos argentinos. Entre o vinho, chouriços, morcela e bifes excelentíssimos, a conversa flutuou sem rumo e sem preocupação. Finalmente alguém falou sobre os mortos.Era uma tarde luminosa e quente, tudo convocava à sonolência. Só uma senhora vienense, de 80 anos confessados, embora aparentando menos de 70, de pele estirada e olhos muito azuis, continuava insone e cheia de vida.Num castelhano fluido, que o acento germânico tornava mais saboroso comentou:      - Tive cinco maridos e uma infinidade de amigos. Muito poucas pessoas não gostaram de mim, e nunca entendi por quê. O pior é que elas me perseguiram, me faziam...

E como eu palmilhasse vagamente uma estrada de Minas, pedregosa, e no fecho da tarde um sino rouco se misturasse ao som de meus sapatos que era pausado e seco; e aves pairassem no céu de chumbo, e suas formas pretas lentamente se fossem diluindo na escuridão maior, vinda dos montes e de meu próprio ser desenganado, a máquina do mundo se entreabriu para quem de a romper já se esquivava e só de o ter pensado se carpia. Abriu-se majestosa e circunspecta, sem emitir um som que fosse impuro nem um clarão maior que o tolerável pelas pupilas gastas na inspeção contínua e dolorosa do deserto, e pela mente exausta de mentar toda uma realidade que transcende a própria imagem sua debuxada no rosto do mistério, nos abismos. Abriu-se em calma pura, e convidando quantos sentidos e intuições restavam a quem de os ter usado os já perdera e nem desejaria recobrá-los, se em vão e para sempre repetimos os mesmos sem roteiro tristes périplos, convidando-os a todos, em coorte, a se aplicarem sobre o pasto ...

O AMOR DETERMINA A Matilde e Mário da Silva Brito L'amour veut qu'aujourd'hui mon ami André Salmon se marie. (Apolinnaire) O amor determina hoje que se casem minha amiga Matilde e meu amigo Mário. Sua lei é sagrada. Cumpra-se com música de clavicórdios, clavicímbalos, espinetas, tiorbas, violas d'amore, harpas davídicas, sem esquecer o fagote, o oficlide, todos os metais, e o saçaricante pinho carioca, mesmo que tais instrumentos não figurem ostensivamente no ato. Estarão soando no ar interior que respiram os enamorados conscientes. E seja esta quinta-feira de perfejta claridade e sombra mais suave a acarinhar os noivos de refletida vontade e lúcida escolha. Emoldure-os a luz. Doure-os o maravilhoso silêncio entranhado no som, em que a alegria do amor-conhcimento se entreabre à feição de flor nascida do chão mesmo da vida. E cantemos todos, em torno deles, em musical ciranda:      M de Matilda      M de Mário      M do centro da palavra amor....