UM DIA DAQUELES Maurício Pons O sujeito entra no escritório de registros autorais, despeja um calhamaço de papel em cima do balcão e fala ao atendente: - Bom dia. Quero registrar essa obra literária. - Foi o senhor mesmo quem a escreveu? - Não. Foi meu bisavô. Ele deixou pra mim em seu testamento. O atendente pega o enorme amontoado de folhas e o passa em revista. É um manuscrito, amarelado pelo tempo. Algumas folhas com sinal de que algumas traças andaram se banqueteando por ali. - Mas isso aqui está cheio de piadas. E piadas muito velhas, conhecidas, em sua maioria. - Sim, eu sei disso. Meu bisavô morreu há muito tempo. Eu mal o conheci. Ele escreveu essas histórias ainda muito jovem. - Histórias não, piadas. - Que seja. Então, vai registrar ou não? Até já paguei a taxa lá no banco. - Olha, receio não poder fazer isso. Você pode provar que foi teu parente o autor disso tudo? - Ué!? Ele assinou todos os textos, e a letra é dele. Quer prova maior que essa? E esse Joãozin...
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