Livro Errante

 “Estava à toa na vida, o meu amor me chamou, pra ver a banda passar, cantando coisas de amor.” Você sorriu e cantarolou esses versos? Provavelmente possui certa idade. Músicas revelam muita coisa da nossa trajetória e idade. Por que uma música de 1966 - que não está entre as mais elaboradas de Chico Buarque - tem o poder de me fazer sorrir? Gosto dialoga com memória, sempre. Os pratos da minha infância embasam minhas afinidades afetivas com a culinária. Minha mãe seria uma sofisticada chefe de cozinha, capaz de assombrar os grandes mestres de Paris? Não, com certeza, porém os cozinheiros franceses não me serviram feijão em um prato fumegante com um sorriso na Rua São João, em São Leopoldo (RS). Se eu tivesse sido exposto a escargots à provençal na primeira infância, teria o mesmo apreço? Não sei... Na minha infância, as lesmas nunca subiam à mesa.   Como aprendemos com Marcel Proust e sua cena famosa dos bolinhos Madeleine, o cheiro de uma comida evoca recordações e reconstrói memória

Chegou, furioso: – Vem cá, Luzia, vem cá! Foi, com a noiva, para a varanda, sentou-se lá, e apanhando um cigarro, começou: – Quero saber de ti o seguinte, é verdade que viajaste, ontem, com o Chaves, de lotação? – Por quê? – Responde. Admitiu: – Viajei, sim. É verdade. Cantuária atira fora o cigarro: – Bem. O negócio é o seguinte, tu sabes que eu não sou ciumento, não sabes? – Sei. Continuou: – Pois é. Mas tudo tem um limite. E o meu limite é, justamente, o Chaves. Tu podes viajar, de lotação, com qualquer outro; viajar de bonde, de lotação e, até, de taioba. Mas o Chaves, não. Com o Chaves não quero. – Ué! Cantuária ergue-se. Em pé com as duas mãos enfiadas nos bolsos, disse a última palavra: – O Chaves é um canalha. Basta dizer o seguinte, não respeita nem as cunhadas! O miserável Espantada com a indignação do noivo, Luzia caiu na asneira de objetar: “Mas o Chaves parece tão bonzinho!” Foi um deus nos acuda. Diante da noiva em pânico, ele armou um barulho tremendo; e repetia: “Qualqu

A voz de minha bisavó ecoou criança nos porões do navio. ecoou lamentos de uma infância perdida. A voz de minha avó ecoou obediência aos brancos-donos de tudo. A voz de minha mãe ecoou baixinho revolta no fundo das cozinhas alheias debaixo das trouxas roupagens sujas dos brancos pelo caminho empoeirado rumo à favela. A minha voz ainda ecoa versos perplexos com rimas de sangue e fome. A voz de minha filha recolhe todas as nossas vozes recolhe em si as vozes mudas caladas engasgadas nas gargantas. A voz de minha filha recolhe em si a fala e o ato. O ontem – o hoje – o agora. Na voz de minha filha se fará ouvir a ressonância o eco da vida-liberdade. Imagem: Geledés

Amo as pedras, os astros e o luar Que beija as ervas do atalho escuro, Amo as águas de anil e o doce olhar Dos animais, divinamente puro. Amo a hera que entende a voz do muro, E dos sapos, o brando tilintar De cristais que se afagam devagar, E da minha charneca o rosto duro. Amo todos os sonhos que se calam De corações que sentem e não falam, Tudo o que é Infinito e pequenino! Asa que nos protege a todos nós! Soluço imenso, eterno, que é a voz Do nosso grande e mísero Destino!... Fonte: Cultura Genial

O Olho Mais Azul , Toni Morrison é a leitura de setembro  do Clube Errante.  Toni Morrison foi a primeira escritora negra a receber um Premio Nobel de Literatura (1993). O que vamos ler conjuntamente em setembro é seu livro de estreia.  Ainda não conheço nada da autora e vou começar por O Olho Mais Azul.  Abaixo, todos os livros que li esse ano. Como sempre variei entre história, crônicas, romances, poesia. Literatura nacional e estrangeira, livro com edição dos anos 50  e livro bem novo. A maioria me agradou muito, de certeza ficou o aprendizado. Uns mais outros menos, mas com todos eles aprendi algo. E você? Leu algum desses? O que me diz? MEUS  LIVROS  DE 2022 really liked it really liked it really liked it really liked it

Eu não sou profeta Nem tão pouco visionário Mas o diário desse mundo Tá na cara Um viajante Na boleia do destino Sou mais um fio Da tesoura e da navalha Levando a vida Tiro versos da cartola Chora viola Nesse mundo sem amor Desigualdade Rima com hipocrisia Não tem verso nem poesia Que console o cantador A natureza Na fumaça se mistura Morre a criatura E o planeta sente a dor O desespero No olhar de uma criança A humanidade Fecha os olhos pra não ver Televisão de Fantasia e violência Aumenta o crime E cresce a fome do poder Boi com sede Bebe lama Barriga seca Não da sono Eu não sou dono do mundo Mas tenho culpa Porque sou filho do dono Simbora (Barriga seca) (Não dá sono) Charge de: Arend Van Dam (Holanda)

  Vó Salomé fazia suas próprias roupas. Tinha há anos um único molde recortado em cartolina que servia de base para seu modelo infalível. Um retângulo de tecido era suficiente. Com destreza e muitos alfinetes, Salomé traçava duas curvas longitudinais que ligavam diretamente os ombros aos joelhos, já com os espaços destinados à montagem das mangas e da gola. Vê-la trabalhar nas roupas era algo mágico: panos estendidos, tesouras poderosas e retalhos esvoaçantes criavam uma dança de cores e barulhos. Um balé hábil que milimetricamente resultava em uma nova face para Vó Salomé. Mais uma versão do seu já famoso e icônico bastido: algo entre uma bata e um vestido. Vó Salu mantinha sempre quatro bastidos disponíveis, confeccionados especificamente para determinados usos. A primeira roupa da manhã de Vó Salomé era o uniforme da roça. Este estragava rápido, com nódoas de palma ou óleo de coco e azeitona. A bainha abaixo dos joelhos ficava manchada de barro e descosturava em pouco tempo. Para e

Tenho tanto sentimento Que é frequente persuadir-me De que sou sentimental, Mas reconheço, ao medir-me Que tudo isso é pensamento, Que não senti afinal. Temos, todos que vivemos, Uma vida que é vivida E outra vida que é pensada E a única vida que temos É essa que é dividida Entre a verdadeira e a errada. Qual porém é a verdadeira E qual errada, ninguém Nos saberá explicar; E vivemos de maneira Que a vida que a gente tem E a que tem que pensar.

     Se não fosse por minha mãe, haveria uma forte possibilidade de pensarmos que tudo estava bem.      Era uma manhã de sábado quando ela nos disse que seu neto lhe pedira para brincar de um jogo especial com ele, um jogo que só pode ser jogado no telefone da mamãe. É muito fácil: só o que você precisa fazer é atirar pássaros de um estilingue gigante para que eles destruam construções onde moram porcos verdes.      - Ah, Angry Birds - dissemos eu e minha mulher juntos. - Nosso jogo preferido.      - Nunca ouvi falar dele - comentou minha mãe.      - Você deve ser a única - retrucou minha mulher. - Acho que há mais soldados japoneses escondidos na floresta sem saber que a Segunda Guerra Mundial acabou do que gente neste planeta que não conhece esse jogo. Deve ser o jogo mais popular para IPhone do mundo.      - E eu que pensava que seu jogo preferido era o Go Fish com as cartas de flores de Israel - respondeu minha mãe, ofendida.       - Não é mais - explicou minha mulher. - Quantas ve

 Eu simplesmente odeio ataques terroristas - diz a enfermeira magra à mais velha. - Quer um chiclete?      A mais velha pega o chiclete oferecido e concorda com a cabeça.      O que se pode fazer? - pergunta ela. - Também odeio emergências.      - Não são as emergências - insiste a magra. - Não tenho problemas com acidentes e essas coisas. São os ataques terroristas, estou te falando. Eles são uma ducha de água fria.      Sentado no banco diante da maternidade, penso comigo mesmo, ela tem razão. Cheguei aqui uma hora atrás, todo animado, com minha mulher e um taxista tão obcecado por limpeza que, quando a bolsa dela estourou, teve medo de que estragasse o estofamento. E agora estou sentado no corredor, abatido, esperando que a equipe volte da emergência.      Todo mundo foi ajudar a tratar dos feridos no ataque, menos as duas enfermeiras.      As contrações de minha mulher também se reduziram. Provavelmente até o bebê sentiu que toda essa história de nascer não é mais urgente. Quando e