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Lira dos Vinte Anos, música de Belchior e Francisco Casaverde


Os filhos de Bob Dylan
Clientes da Coca-cola
Os que fugimos da escola
Voltamos todos pra casa
Um queria mandar brasa
O outro ser pedra que rola
Daí o money entra em cena e arrasa
E adeus, caras bons de bola
Mamãe, como pôde acontecer?
Ah meu coração-lobo mau não aguenta
E andarmos apressados
Deu em chegar atrasados
Ao fim dos anos cinquenta
Meu pai não aprova o que eu faço
Tampouco eu aprovo o filho que ele fez
Sem sangue nas veias, com nervos de aço
Rejeito o abraço que me dá por mês


Álbum: Elogio da Loucura - 1988
Imagem: Thyagão

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