Livro Errante

O escritor português Valter Hugo Mãe inspirou-se nos povos originários da Amazônia para criar o seu novo romance  As doenças do Brasil . Nele, o guerreiro abaeté, filho do estupro de uma índia por um homem branco, vive um grande conflito ao descobrir-se diferente dos demais. Trata-se de um ato de violência que se repete historicamente de outros modos, e não deveria jamais ser naturalizado. A história é contada a partir da perspectiva abaeté – uma comunidade imaginária –, numa linguagem com todas as licenças poéticas, pois, conforme o autor, escrever é o “caminho para uma coisa nova, como se a própria língua se tornasse estrangeira”. O título do romance é uma referência ao  Sermão da visitação de Nossa Senhora , de padre Antônio Vieira (1608-1697), como mostra a extensa epígrafe do livro. Nela, o teólogo e filósofo alerta para “a causa original das doenças do Brasil: tomar o alheio, cobiças, interesses, ganhos e conveniências particulares, por onde a justiça se não guarda, e o Estado se

Num país tão rico e belo tão grande, tão cultural Tem festa o ano inteiro Mas junho é especial É o carnaval do sertão Nossa festa de São Jo ão Cheia de gente animada Vem pra cá você também Que eu vou dizer o que tem Nessa festa arretada Tem pamonha, tem canjica Milho cozido e assado Tem beju, tem tapioca Com cafezinho coado Bolo de milho e fubá E pro cabra se esquentar Tem o famoso quentão E a boca não se aquieta Duvido fazer dieta Nas festas de São João Tem o calor da fogueira Que esquenta o coração Bandeirinhas coloridas Colorindo essa nação Tem a quadrilha do bem Que não faz mal a ninguém Que não rouba, nem desvia Só orgulha o brasileiro Não se importa com dinheiro E nem sonega alegria! Tem as ruas enfeitadas Tem matuto arrumado Todo nos panos, nos trinks Jeitoso e bem perfumado Tem tanta moça bonita Com vestidinho de chita Dançando lá no terreiro Chega a poeira levanta Nessa festa que encanta Todo o povo brasileiro. Tem forró de pé de serra Herança de Gonzagão, Que não é um inimigo

Enquanto eu fiquei alegre, permaneceram um bule azul com um descascado no bico, uma garrafa de pimenta pelo meio, um latido e um céu limpidíssimo com recém-feitas estrelas. Resistiram nos seus lugares, em seus ofícios, constituindo o mundo pra mim, anteparo para o que foi um acometimento: súbito é bom ter um corpo pra rir e sacudir a cabeça. A vida é mais tempo alegre do que triste. Melhor é ser. Do livro: Bagagem. Adélia Prado é a vencedora do Prêmio Machado de Assis de 2024 Obras: Bagagem (1975) O Coração Disparado (1978) Soltem os Cachorros (1979) Cacos para um Vitral (1981) Terra de Santa Cruz (1981) Os Componentes da Banda (1984) O Pelicano (1987) A Faca no Peito (1988) Poesia Reunida (1991) O Homem da Mão Seca (1994) Duas Horas da Tarde no Brasil (1996) Oráculos de Maio (1999) Estreia do Monólogo Dona da Casa (2000) Quero Minha Mãe (2005) A Duração do Dia (2010) Miserere (2013)  

Quando está frio no tempo do frio, para mim é como se estivesse agradável, Porque para o meu ser adequado à existência das cousas O natural é o agradável só por ser natural. Aceito as dificuldades da vida porque são o destino, Como aceito o frio excessivo no alto do Inverno — Calmamente, sem me queixar, como quem meramente aceita, E encontra uma alegria no fato de aceitar — No fato sublimemente científico e difícil de aceitar o natural inevitável. No Brasil o inverno começa oficialmente no dia 21 de junho. É quando temos a noite mais longa do ano.

Todas as manhãs eu pegava o cesto e me embrenhava no bosque, tremendo inteira de paixão quando descobria alguma folha rara. Era medrosa mas arriscava pés e mãos por entre espinhos, formigueiros e buracos de bichos (tatu? cobra?) procurando a folha mais difícil, aquela que ele examinaria demoradamente: a escolhida ia para o álbum de capa preta. Mais tarde, faria parte do herbário, tinha em casa um herbário com quase duas mil espécies de plantas. "Você já viu um herbário" - ele quis saber. Herbarium, ensinou-me logo no primeiro dia em que chegou ao sítio. Fiquei repetindo a palavra, herbarium. Herbarium. Disse ainda que gostar de botânica era gostar de latim, quase todo o reino vegetal tinha denominação latina. Eu detestava latim mas fui correndo desencavar a gramática cor de tijolo escondida na última prateleira da estante, decorei a frase que achei mais fácil e na primeira oportunidade apontei para a formiga saúva subindo na parede: formica bestiola est. Ele ficou me olhando.

        A Lucinda ? ­ perguntou o Pedro, coberto de suor, lívido, a acabar de sair de uma modorra de morte. ­      Está boa... ­ respondeu a mãe., com a naturalidade que pôde. ­      E porque não vem cá? ­      Isto pega­se, filho. Ela bem queria; eu é que não consinto... Uma onda de tristeza, que lhe embaciou a imagem da namorada, atravessou os olhos febris do rapaz. Depois, exausto do esforço de vir à tona do poço, desceu as pálpebras e caiu na sonolência em que vivia há dias.      No princípio da epidemia, de ouvido atento, ia vigiando o mundo através do dobrar do sino.      O som a entrar no quarto abafado e ele a inquirir, inquieto: ­     Quem foi? minha mãe? ­     O Belmiro. ­ O pai ou o filho? ­ O pai. Cuidadosa, a Felisberta varria implacavelmente o caminho de todos os espinhos que pudessem magoar as justas esperanças da mocidade. Só rodeado de gente da mesma geração, nascida e feita nas mesmas festas, nos mesmos magustos e nas mesmas ilusões, o sangue jovem pulsa com vontade.

— É bom mesmo o cafezinho daqui, meu amigo? — Sei dizer não senhor: não tomo café. — Você é dono do café, não sabe dizer? — Ninguém  tem reclamado dele não senhor. — Então me dá café com leite, pão e manteiga. — Café com leite só se for sem leite. — Não tem leite? — Hoje, não senhor. — Por que hoje não? — Porque hoje o leiteiro não veio. — Ontem ele veio? — Ontem não. — Quando é que ele vem? — Tem dia certo não senhor. Às vezes vem, às vezes não vem. Só que no dia que devia vir em geral não vem. — Mas ali fora está escrito “Leiteria”! — Ah, isso está, sim senhor. — Quando é que tem leite? — Quando o leiteiro vem. — Tem ali um sujeito comendo coalhada. É feita de quê? — O quê: coalhada? Então o senhor não sabe de que é feita a coalhada? — Está bem, você ganhou. Me traz um café com leite sem leite. Escuta uma coisa: como é que vai indo a política aqui na sua cidade? — Sei dizer não senhor: eu não sou daqui. — E há quanto tempo o senhor mora aqui? — Vai para uns quinze anos. Isto é, não p

Somos feitos de ação E, mais que isso Somos feitos de ascensão Maturamos em água E, quando prontos Somos entregues à luz E ao ar Somos feitos de senso E, mais que isso Somos feitos de descenso Crescemos buscando o céu E, quando o alcançamos Forçamo-nos a descer ao chão E aterrar Somos feitos de mudança E, mais que isso Somos feitos de perseverança Tememos despregarmo-nos do tempo E, quando o fazemos Tememos retornar ao ontem E parar Somos feitos de decisão E, mais do que isso Somos feitos de contradição Explicamos os fatos e a razão Mas, ao compreendermos Deixamos espaço para a ilusão E o medo Somos feitos e pronto Mas, mais do que isso Somos refeitos ponto a ponto Cabemos em nossos sonhos E, ao sonharmos Cabemos livres em toda a terra E em todo céu. Veja mais em in.voluntaria

                                                   Para o tio Víctor que nos dava prendas-do-dia. Para a "Buraquinhos"      Quando o tio Víctor chegava de Benguela, as crianças até ficavam com vontade de fugar à escola só para ir lhe buscar no aeroporto dos voos das províncias. A maka é que ele chegava sempre a horas difíceis e a minha mãe não deixava ninguém faltar às aulas.       Então era em casa, à hora do almoço, que encontrávamos o tio Víctor. E o sorriso dele, gargalhada tipo cascata e trovão também, nem dá para explicar aqui em palavras escritas. Só visto mesmo, só uma gargalhada dele já dava para nós começarmos a rir à toa, alegres, enquanto ele iniciava umas magias benguelenses.       - Isto vocês de Luanda nunca viram - abria a mala onde tinha rebuçados, chocolates ou outras prendas de encantar crianças, mais o baralho de cartas para magias de aparecer e desaparecer o ás de ouros, também umas camisas posteradas que nós, "os de Luanda", não aguentávamos. 

 Sei que a Fênix das cinzas ressuscita E o deserto acomoda os dromedários... Dá o gato, seus pulos necessários Cada um, ao seu modo, se habilita. Nosso dom, faz a vida tão bonita! Mas falhamos, nas lides dos "contrários:" Divergimos dos pâramos solidários Desprezando o melhor que nos habita! Urge o tempo que a nossa consciência  Dissemine a celeste fluorescência  Desterrando o que temos de "feroz". Nesta prece, que faço em cada verso, Rezo ao MANTRA que paira no Universo  Que restaure o amor em todos nós! João Pessoa, 21/01/23

Por estradas de montanha vou: os três burricos que sou. Será que alguém me acompanha? Também não sei se é uma ida ao inverso: se regresso. Muito é o nada nesta vida. E, dos três, que eram eu mesmo ora pois, morreram dois; fiquei só, andando a esmo. Mortos, mas, vindo comigo a pesar. E carregar a ambos é o meu castigo? Pois a estrada por onde eu ia findou. Agora, onde estou? Já cheguei, e não sabia? Três vezes terei chegado eu — o só, que não morreu e um morto eu de cada lado. Sendo bem isso, ou então será: morto o que vivo está. E os vivos, que longe vão? – João Guimarães Rosa, do livro “Ave, palavra”. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 6ª ed., 2009.

"Ascende" dizia o ascensorista. Depois: "Eleva-se". "Para cima". "Para o alto". "Escalando". Quando perguntavam "Sobe ou desce?" respondia "A primeira alternativa".  Depois dizia "Descende", "Ruma para baixo", "Cai controladamente", "A segunda alternativa"... "Gosto de improvisar", justificava-se.  Mas como toda arte tende para o excesso, chegou ao preciosismo. Quando perguntavam "Sobe?" respondia "É o que veremos..." ou então "Como a Virgem Maria". Desce? "Dei" Nem todo o mundo compreendia, mas alguns o instigavam.  Quando comentavam que devia ser uma chatice trabalhar em elevador ele não respondia "tem seus altos e baixos", como esperavam, respondia, criticamente, que era melhor do que trabalhar em escada, ou que não se importava embora o seu sonho fosse, um dia, comandar alguma coisa que andasse para os lados...  E

Recentemente a imprensa divulgou que uma influenciadora americana descobriu Machado de Assis e que a felicidade e comentários dela a respeito de Memórias Póstumas de Braz Cubas, teria viralizado e feito dele  o livro  mais vendido na Amazon americana. Depois disso, 4 professores brasileiros decidiram eleger os melhores livros de cada estado brasileiro. O site G1, divulgou o resutado e eu trouxe para o blog,  dividindo as postagens por região. SUL PARANÁ Obra: O Vampiro de Curitiba (1965),Dalton Trevisan Sinopse:  Assim como um vampiro é capaz de tudo em sua busca pela satisfação do sangue, os personagens dos contos que compõem este  O vampiro de Curitiba  buscam, sem culpa, pudor ou censura, o prazer a qualquer custo. Considerado uma obra-prima do autor, este livro traz Dalton Trevisan em sua forma mais clássica: objetivo, conciso, minimalista e afeito a referências literárias de toda sorte, levando sua mistura de ironia e pessimismo aos extremos mais chocantes e repulsivos da degrada

Recentemente a imprensa divulgou que uma influenciadora americana descobriu Machado de Assis e que a felicidade e comentários dela a respeito de Memórias Póstumas de Braz Cubas, teria viralizado e feito dele  o livro  mais vendido na Amazon americana. Depois disso, 4 professores brasileiros decidiram eleger os melhores livros de cada estado brasileiro. O site G1, divulgou o resutado e eu trouxe para o blog,  dividindo as postagens por região. SUDESTE ESPÍRITO SANTO Obra: Crônicas do Espírito Santo ; 50 Crônicas Escolhidas (1984),   Rubem Braga Sinopse:  Os textos de Rubem Braga, o maior cronista brasileiro, guardam as mais doces lembranças da infância passada no Espírito Santo, quando a natureza era indissociável da vida de um menino. Há também o olhar amoroso do autor sobre os necessitados e esquecidos, mescla de indignação e defesa pela sua terra de origem, tecidos com imenso lirismo.(Amazon) Nota do blog: Rubem Braga tem livro infantil: O Menino e o Tuim , com ilustrações de Alexand

CENTRO-OESTE GOIÁS Obra: Poemas dos Becos de Goiás e Estórias Mais (1965), Cora Coralina Enredo: O primeiro livro de Cora Coralina, publicado quando ela tinha 75 anos, traz uma reflexão sobre o cotidiano dos becos de Goiás e as inquietações humanas. Foi um sucesso e alçou a autora ao posto de uma das maiores poetas mulheres do século XX. Sugestão do blog:  O Prato Azul Pombinho em que a autora fala de sua produção literária e narra um lenda contada pela bisavó. "Era um prato sozinho,/ último remanescente, sobrevivente, sobra mesmo, de uma coleção,/ de um aparelho antigo/ de 92 peças. Isto contava, com emoção, minha bisavó. Um dia o prato apareceu quebrado. Cora é considerada culpada. A punição? Levar no pescoço, amarrado em um cordão, um caco do prato quebrado."(Amazon) MATO GROSSO Obra: Livro Sobre Nada (1996), Manoel de Barros Sinopse: Lançado em 1996, Livro sobre nada é um dos trabalhos mais importantes de Manoel de Barros. O título, que veio da frase de Gustave Flauber