O Estranho Caso da Repórter Que Perguntava, Luis Fernando Veríssimo

Imagem: Google

Meu nome é Mort. Ed Mort.detetive particular. É o que está no diploma.Fiz o curso por correspondência.Foi difícil.Tive que subornar o carteiro para passar. Meu escri fica numa galeria, entre uma loja de carimbos e uma pastelaria, É difícil distinguir os pastéis dos carimbos, os pastéis são os que deixam a mão preta. Eu tinha o escritório também, mas subaluguei. Essa galeria é tão mal frequentada que os assaltantes não dizem mais: "É um assalto." Dizem: 'É outro". Divido o escri com cento e dezessete baratas e um ratão albino. O ratão às vezes desaparece, mas sempre volta. Por isso eu o chamo de Votaire. Sou duro. Meus credores sabem disso. Mesmo assim insistem em cobrar. Sorrio para um lado. Às vezes para o outro. Tenho o bigode que Thuran Bey usou pela última vez em O Califa de Bagdá. Era tão falso que depois de uma cena de beijo ele passou para a Maria Montez.

Mort. Ed Mort.

Eu estava no meu escritório, pensando no que iria almoçar, algum dia, quando ela entrou. Se era bonita?

No dia em que Deus fizer uma exposição de sua obra, põe ela na capa do catálogo. E falava!

- Mort. Ed Mort?

- Em carne e, principalmente, osso.

- Estou interrompendo alguma coisa?

- Só o meu rítimo cardíaco, beibi.

Senti uma certa inquietação entre as baratas. Elas odeiam estes diálogos. Ela se identificou. Era uma repórter.Queria me entrevistar.Eu disse para ela se sentar.Ela olhou em volta. Onde? Sugeri o meu colo. Ela interpretou mal. Pensou que eu estivesse propondo alguma intimidade. Preferiu ficar de pé.

- Qual é a sua origem, Mort?

- Eu saí do nada.

- Uma infância pobre?

- Não. A cabeça do Veríssimo.

- E ele criou você do nada?

- Você não conhece o Veríssimo. Sou uma paródia literária. Phillip Marlowe, Sam Spade. Esses caras. Cínicos, mas sentimentais. frases curtas como o cano do seu 38.Você os conhece.

- Não vejo nenhuma arma.

Com um gesto rápido que a assustou, saquei o talão da loja de penhores onde está a minha arma. Logo a tranqüilizei, no entanto. Não pretendia usá-lo. Repus o talão no coldre.

- Você é um típico detetive daliteratura policial americana...

- Acertou, pequena. Vejo que essa cabeça não está aí só para decoração.

- Mas o Veríssimo fez você brasileiro.

- Ainda o pego por isso.

- Você antes saia só em textos. Depois virou história em quadrinhos. O Miguel Paiva foi quem lhe deu essa cara.

- Ainda o pego por isso também.

- Você vive se metendo em aventuras que acabam mal. Tem um código de honra particular mas ainda não conseguiu decifrá-lo. Disse certa vez que de tanto passar fome ainda chegaria a um estágio superior de percepção metafísica e esperava que lá tivesse um MacDonald's. Na cama é violento, incansável, um verdadeiro atleta -tem o sono agitado, que nenhuma mulher quer dormir com você.

- Se você sabe tudo isso, por que a entrevista?

- A entrevista é imaginária. Só um truque par encher este espaço até aqui.

- Hmm. Você conhece o Veríssimo.

(Em: Pai Não Entende Nada, 1991)

A Beleza Total, Carlos Drummond de Andrade.

A beleza de Gertrudes fascinava todo mundo e a própria Gertrudes. Os espelhos pasmavam diante de seu rosto, recusando-se a refletir as pessoas da casa e muito menos as visitas. Não ousavam abranger o corpo inteiro de Gertrudes. Era impossível, de tão belo, e o espelho do banheiro, que se atreveu a isto, partiu-se em mil estilhaços. A moça já não podia sair à rua, pois os veículos paravam à revelia dos condutores, e estes, por sua vez, perdiam toda a capacidade de ação. Houve um engarrafamento monstro, que durou uma semana, embora Gertrudes houvesse voltado logo para casa. O Senado aprovou lei de emergência, proibindo Gertrudes de chegar à janela. A moça vivia confinada num salão em que só penetrava sua mãe, pois o mordomo se suicidara com uma foto de Gertrudes sobre o peito. Gertrudes não podia fazer nada. Nascera assim, este era o seu destino fatal: a extrema beleza. E era feliz, sabendo-se incomparável. Por falta de ar puro, acabou sem condições de vida, e um di

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Mãe É Quem Fica, Bruna Estrela

Mãe é quem fica. Depois que todos vão. Depois que a luz apaga. Depois que todos dormem. Mãe fica. Às vezes não fica em presença física. Mas mãe sempre fica. Uma vez que você tenha um filho, nunca mais seu coração estará inteiramente onde você estiver. Uma parte sempre fica. Fica neles. Se eles comeram. Se dormiram na hora certa. Se brincaram como deveriam. Se a professora da escola é gentil. Se o amiguinho parou de bater. Se o pai lembrou de dar o remédio. Mãe fica. Fica entalada no escorregador do espaço kids, pra brincar com a cria. Fica espremida no canto da cama de madrugada pra se certificar que a tosse melhorou. Fica com o resto da comida do filho, pra não perder mais tempo cozinhando. É quando a gente fica que nasce a mãe. Na presença inteira. No olhar atento. Nos braços que embalam. No colo que acolhe. Mãe é quem fica. Quando o chão some sob os pés. Quando todo mundo vai embora. Quando as certezas se desfazem. Mãe

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Os Dentes do Jacaré, Sérgio Capparelli. (poema infantil)

De manhã até a noite, jacaré escova os dentes, escova com muito zelo os do meio e os da frente. – E os dentes de trás, jacaré? De manhã escova os da frente e de tarde os dentes do meio, quando vai escovar os de trás, quase morre de receio. – E os dentes de trás, jacaré? Desejava visitar seu compadre crocodilo mas morria de preguiça: Que bocejos! Que cochilos! – Jacaré, e os dentes de trás? Foi a pergunta que ouviu num sonho que então sonhou, caiu da cama assustado e escovou, escovou, escovou. Sérgio Capparelli CAPPARELLI, S. Boi da Cara Preta. LP&M, 1983. Leia também: Velho Poema Infantil , de Máximo de Moura Santos.

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Livro Errante

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