Amplexo, Marcelo Alencar

Mãe, me dá um amplexo

A pergunta pega Cinira desprevenida. Antes que possa retrucar, ela nota o dicionário na 

mão do filho, que completa o pedido: 

- E um ósculo também.

Ainda surpresa, a mulher procura no livro a definição das duas estranhas palavras. E encontra. Mateus quer apenas um abraço e um beijo. 

Conversa vai, conversa vem, Cinira finalmente se dá conta de que o garoto, recém-apresentado às classes gramaticais nas aulas de Português, brinca com os sinônimos. "O que vai ser de mim quando esse tiquinho de gente cismar com parônimos, homônimos, heterônimos e pseudônimos?", pensa ela, misturando as estações. "Valha-me, Santo Antônimo!" E emenda: 

- Pára com essa bobagem, menino! 

- Ah, mãe, o que é que tem? Você nunca chamou cachorro de cão? E casa de residência? E carro de automóvel? 

- É verdade, mas... 

Mas a verdade é que Cinira não tem uma boa resposta. 

- E meu nome é Mateus - continua o rapaz. - Só que você me chama de Matusquela. 

- Ei, isso não vale. Matusquela é apelido carinhoso. 

- Sei, sei. Tudo bem se eu usar nosocômio e cogitabundo em vez de hospital e pensativo? 

E criptobrânquio no lugar de mutabílio? 

- Mutabílio? O que é que é isso? 

- O mesmo que derotremado, ora. Tá aqui no Aurélio. 

Está mesmo. É um bichinho. Mas pouco importa. A mãe questiona a opção do menino por vocábulos incomuns. Mateus sai-se com esta: 

- A professora disse que aprender palavras é como ganhar roupas e guardar numa gaveta. Quando a gente precisa delas, tira de lá e usa. Cada uma serve para uma ocasião, por mais esquisita que pareça. Igual à querê-querê roxa que você me deu no último aniversário. Lembra? 

Como esquecer? Cinira nem se dá ao trabalho de consultar o dicionário. Sabe que a explicação para essa última provocação está no verbete camiseta.

Marcelo Alencar, autor deste conto, já trabalhou como cartunista e editor de
histórias em quadrinhos. Jornalista, é editor de NOVA ESCOLA 

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